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Mit dem Marathonlaufen ist es wie mit dem Geburtsschmerz. Hat man die Medaille erst in der Hand, sind alle Qualen vergessen. Nur deswegen gibt es Wiederholungstäter. Bekloppte wie mich, die es einfach nicht lernen.

Genau das denke ich, als am Morgen des München Marathons viel zu früh mein Handy klingelt. Schlaftrunken knurre ich in den Hörer „Hallo – es ist doch erst vier?“  Mein Weckdienst schaut irritiert auf ihr Handy und stellt fest – sie hat den Wecker falsch gestellt. Viel zu früh liege ich glockenwach im Bett und warte auf mein Verderben.

Sechs Stunden später fällt der Startschuss. Und weil es von jetzt an nur noch nach vorne geht, laufe ich schicksalsergeben los. Kaum bin ich über die Startlinie, stelle ich fest: ich bin in der falschen Welle. Der 4 Stunden Pacer startet erst in fünf Minuten. Es fängt schlecht und – es geht noch schlimmer weiter:

Kilometer 15: Superfotografin Daliah und Eisenmanngattin Claudia liegen wie Paparazzis auf der Lauer. Ich werfe mich in Pose und tue so, also ob ich Spaß hätte. Eigentlich habe ich jetzt schon die Schnauze voll. Aber: ein Topmodel kennt keinen Schmerz. Heidi wäre stolz auf mich.

Halbzeit: 1.59 h – Ich fühle mich wie einer der Daltons aus der Komikserie Lucky Luke. Mit einem Unterschied: ich habe an beiden Füßen Stahlkugeln –  nicht nur an einem. Aber: ich bin noch im Zeitplan. Jetzt aufhören wäre irgendwie blöd – also laufe ich weiter.

Kilometer 28: Mitten im Nirgendwo ein kleines Licht, das mich magisch zu sich zieht. Ein himmlisches Zeichen? Nein, es ist kein Stern, es ist ein Mac Donalds Schild. Mac Flurry oder Mac Medal? Das ist jetzt die Frage. Dann fällt mir ein: ich habe kein Geld dabei – nur darum laufe ich weiter.

Kilometer 30: Ich fühle mich als wäre ich unter einen Lastwagen geraten – einfach beschissen. Ich mache die mentale Notiz: “Das hier ist GARANTIERT mein letzter Marathon”. Aber: es sind nur noch zwölf Kilometer. Jetzt kann ich auch nicht mehr aussteigen.

Kilometer 32: Der vier Stunden Pacer überholt mich. Die Sau! Was für eine Frechheit! Ich finde, er sieht überhaupt nicht sportlich aus. Und erst dieser alberne Luftballon. Na warte, ich krieg’ dich noch.

Kilometer 35:  Hier sollte er eigentlich stehen: Littlewhitepony Leser Siebzigsieben, mit einem Löffel und einer riesigen Tüte weißem Zauberpulver, das Läuferbeine wieder munter macht. Ich öffne den Mund – aber ich schlucke nur Luft. Siebzigsieben, wo bist du?

Kilometer 40: Der Rücken vor mir kommt mir bekannt vor. Ich blinzle entkräftet und erkenne: es ist Philip aus meiner Reisegruppe. Nichts ist schöner im Leben einer Läuferin als einen Mann im entscheidenden Moment knallhart abzuhängen. Je größer der Mann, desto besser. Und Philip ist ziemlich groß.

Kilometer 41: Philip – eat my dust!

Kilometer 42: Zieleinlauf. Olympiastadion. Gänsehaut. Unglauben. Erschöpfung. Philip und der vier Stunden Pacer, die langsam HINTER mir eintrudeln. Und dann:

EUPHORIEEEEEEEEEEEEEE!!! Medaille. Bier. I did it! Fucking hell.

Aber 4.05 – das kann ich so nicht stehen lassen. Also, wo laufe ich nächstes Jahr?
(Vorschläge bitte an hello@littlewhitepony.de)

Ein dickes Danke an:

• Meinen Göttergatten, weil er meine Launen immer mit Humor erträgt. (I love you.)
• Meine Familie – für die tolle Unterstützung an der Strecke und aus der Ferne (Ihr seid spitze!)
• Euch, meine Leser, weil ihr immer so schön mitfiebert
• Daliah, für ihre Freundschaft und fotografischen Support.  (Danke, dass du immer an mich glaubst.)
• Claudia, für das obergeile “Running Queen” T-Shirt
• Und letztendlich an meinen Coach Jens Karrass, weil er mich trotz widriger Umstände sicher ins Ziel geführt hat. Und weil er  die Ruhe bewahrt – auch wenn mit mir das Temperament durchgeht.