Samstag Mittag. Sonnenschein in der irischen Hauptstadt. Die Strassen wimmeln von Touristen in Leprechaunhüten. Kleine Mädchen in Pink zeigen Michael Flatley wo irisch-dancingmäßig der Hammer hängt. Menschen auf Stelzen pusten Seifenblasen in die frische Frühlingsluft.
Tropeninstitut Dublin. Wir sitzen im Wartezimmer. Das Superpony zieht eine Schmolllippe von Dublin bis Berlin. “Impfen ist für Mädchen.” mault es.
Noch nie bin ich bei einem Wettkampf ausgestiegen. Noch nie. Einfach aufhören ist schließlich für Weicheier. Ich bin ja keine Fussballsissi,…
Was verstehen die Iren schon vom Skifahren? In Irland gibt es weder ordentlichen Schnee noch richtige Berge. Ohne winterliches Weiß keine Skipisten und ohne Skipisten keine Skiexpertise – das weiß jeder.